Mouton. Juste, mouton. Difficile de trouver mieux comme sujet.
Bonne lecture !
Demande de Alwyn & Alex Joyce (Nos PdG et N-Z du forum) & Xiiorca
Petero : Nouvelle-Zélande / Rhian : Pays de Galles
109- Pays de Galles & Nouvelle-Zélande – Le loup dans la bergerie.
- Mais cours, bordel !
- TOI, COURS !
Ils détalaient depuis dix bonnes minutes, slalomant entre les gouttes d'une pluie qui se promettait diluvienne. C'était complètement inutile et ils étaient plus trempés que s'ils avaient tenté de piquer une tête dans l'océan. Alors, courir pour se protéger maintenant que le pire était passé… ils auraient mieux fait de s'arrêter pour observer les environs.
Ils débarquaient dans une bergerie, seul bâtiment dans leurs champs de vision. Il y en avait peut-être d'autres, mais le rideau d'eau les aveuglait, alors ils s'étaient rabattu sur ce choix.
L'odeur les étouffait, les prenait à la gorge.
- Mmh, l'odeur de la lanoline et de la laine chaude… Je crois que je vais vomir, marmonna Pays de Galles.
- Je croyais que les ovins étaient ta passion, gloussa Petero.
- Sache, cher neveu, que je ne dors pas avec eux, contrairement à ce que peuvent raconter les rumeurs !
- Mais je n'ai jamais sous-entendu ce genre de choses, se défendit-il avec une innocence feinte.
- Comme si j'allais te croire, tiens… Ce n'est pas nécessaire de laisser traîner les oreilles pour connaître les rumeurs, surtout qu'elles me collent à la peau depuis de nombreux siècles. Je soupçonne ce sale emmerdeur d'avoir été le premier à lancer le mot.
- Arthur ?
- T'en connais d'autres ?
- Cher tonton, vous vous détestez tous dans cette famille de tarés. Vous vous donnez tous les mots d'oiseaux existants. Tout le temps. Dans toutes les langues.
- C'est comme ça qu'on s'aime chez nous, p'tit gars.
Étendant son bras, il s'affaira à le décoiffer avec toute l'application quasi paternelle que lui conférait sa position d'oncle le plus âgé de la fratrie.
- Vous respirez la relation saine, franchement. Vire tes mains de là.
Nouvelle-Zélande lui claqua la main à la fin de sa demande.
- Bon, nous voilà coincé avec plus de laines que nécessaire et un rideau de pluie digne du Déluge lui-même ! Ça te tente, un méchoui ?
- Oublie-moi, souffla son neveu en s'éloignant.
Il retira ses habits mouillés et les suspendit comme il pourrait, repoussant l'affection des moutons qui n'étaient jamais contre un petit quelque chose en plus de ce qui leur était prévu.
Le bruit de pierres entrechoquées le fit sortir de ses pensées et il se précipita auprès de son oncle qui s'était accroupi et aménagé un petit coin.
- Je peux savoir ce que tu es en train de faire ?
- Un feu. C'est très inflammable un mouton, tu sais.
- Sans blague. T'as déjà oublié pourquoi Écosse a interdiction de boire quand il me rend visite ?
- Tu lui en veux toujours ?
Surpris, il avait relevé la tête pour croiser le regard de Petero.
- Mais c'était il y a deux siècles ! Tu portais encore le nom de Nouvelle-Galles-du-Sud !
- Et ton frère a trouvé hilarant de mettre le feu à un troupeau de moutons, juste pour « voir s'ils allaient sauter à la mer ou mourir de peur à la place », grogna-t-il.
Il croisa les bras et fronça les sourcils lorsqu'il perçut le ricanement de son compagnon d'infortune.
- C'est vrai qu'il avait fait fort sur le coup. Il n'a jamais autant regretté cette cuite, je crois…
- Sûrement grâce à la soufflante que père a poussé, rappela Petero en fixant ses ongles.
Il avait ce petit sourire en coin moqueur que tous les Kirkland avaient appris à détester. Ils n'avaient jamais rien présagé de bon.
- En tout cas, t'as la rancune tenace, aucun doute sur la filiation, marmonna Rhian en reprenant ses tentatives pour démarrer le feu.
- Tu sais que tes efforts sont vains ? Reprit le plus jeune.
- Tu changeras d'avis quand tu feras face à une bonne flambée !
- Sans doute. Mais tu tiens un silex et un excrément. Bonne chance tonton.
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